| [ |
music |
| |
Tracey Thorn - Easy - Out of the Woods |
] |
я думаю, писать здесь хроники скучающего в обществе кота алкоголика явно не стоит. тем более, думаю, многим знакомо это состояние, когда на утро ты можешь собирать швейцарские часы твердой рукой и вычислять там корень чего нибудь из чего нибудь*, но... ничегошеньки не помнишь из прошедших суток. помнишь только что начиналось все вполне культурно (ну так обычно любое непотребство и начинается).
думаю, за весь этот жутковатый трип, который начался в мае, расплата именно такая: "я сижу на полу в больших пустых комнатах, в квартире где нет даже стульев. перед монторами двух компьютеров, на которых не происходит абсолютно ничего. (...) я никого не хочу видеть.". и дело не в отсутствии стульев. мебель здесь вообще не при чем.
дело в чувстве абсолютно разреженого пространства и вот такого жуткого холода. наверное такое должен испытывать космонавт с оторванным тросом. впрочем, что чувствуют космонавты я не знаю. тем более, что о таких случаях что то не слышно.
больше по существу вопроса сказать, наверное, нечего. хотя говорить придется. хотя бы вот так, в TextEdit. ну хотя бы что бы унять это гул внутри, разобрать во винтикам. но что то больно велико подозрение, что нет никакого механизма для сборки/разборки, есть просто хаотическое движение событийного ряда. ну как дождевые капли: ты идешь под дождем с определенной скоростью, какие то капли попадают тебе за шиворот. сбавил обороты -- и те, что дожны были (по логике) оказаться тебя на голове, упали на асфальт перед тобой. за то те, что должны были упасть у тебя за спиной, медленно стекают за воротник. что то в этом роде.
* -- сереж семенов не ржи пожалуйста, это я так, для красоты слога.-)
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
ilneige's journal
